Entre la bruma de invierno, el
viejo Rusty James seguía parado en su esquina.
Johnny Sattler lo observó
desde la esquina contraria, con una sonrisa triste entre los labios. Por supuesto que Rusty James seguía ahí.
Estuvo ahí mucho antes de que a ninguno de ellos se le ocurriera levantar un
instrumento, y seguiría allí, con sus ventanas turbias y sus luces de neón,
cuando todas las glorias y penas de sus distinguidos clientes no fueran más que
anécdotas a medio olvidar.
Sattler cruzó la calle
neblinosa, y las puertas crujieron cómo dándole la bienvenida cuando las
atravesó. “Sabíamos que volverías algún día, chico. Siéntate. Tómate un trago.”
