La Hermandad del Colmillo - Prólogo

PRÓLOGO – UN MENSAJE.

La llamaban, simplemente, “la mansión”.

La mansión había estado emplazada, majestuosa, altiva, en la cima de la Colina de la Viuda, prácticamente desde que el pueblo existía. En un tiempo, quizá, había sido lujosa y acogedora, pero no quedaba nadie que recordara ese tiempo, y la decadente vivienda, con sus ventanas tapiadas y sus techos hundidos, parecía empeñada en que nadie consiguiera imaginarlos.

En Lorhill solían contarse historias truculentas sobre el lugar: niños y adolescentes que se retaban unos a otros a entrar y luego desaparecían para no volver a ser vistos, luces misteriosas que iluminaban las ventanas a horas imprevistas de la noche, una larga cadena de dueños que habían tratado de restaurarla o venderla y habían acabado enloquecidos o muertos.

Es decir, las historias usuales para una casa vieja y abandonada, la mitad de las cuales era exagerada o completamente falsas. Al fin y al cabo, cada pueblo necesita sus fantasmas, y además, las leyendas suelen cobrar vida propia a medida que se las repite. El lugar ni siquiera era tan grande como para considerarse realmente una mansión.

Eso le decían los padres a sus hijos cuando éstos miraban hacia allí temblando, eso se decían burlonamente los niños unos a otros cuando querían fingir valentía, eso se decían todos a sí mismos cuando despertaban en las noches agitadas de tormenta y les parecía que la mansión, que acaparaba el horizonte de Lorhill, tenía la mirada clavada en ellos. No había nada realmente maligno o supernatural en la mansión, y el escalofrío que sentían era producto de la brisa nocturna.

Todos mentían.

Y en el fondo, todos sabían que mentían.

El Robacuerpos - Prólogo

Ronnie Walkers estaba de suerte.

Cenizas del Fénix - Prólogo

PRÓLOGO

Casi al borde de sus fuerzas; la bruja huía a través del bosque. La nieve a medio derretir crujía bajo sus botas desgastada, su respiración agitada se elevaba hacia el cielo en pequeñas volutas. La flecha que tenía hundida en el hombro le enviaba crueles ramalazos de dolor que le llenaban los ojos de lágrimas, y, mareada por la sangre perdida, le era imposible encontrar un camino que no estuviera plagado de raíces traicioneras.

Hacía varios minutos que no escuchaba ningún rumor sospechoso detrás de ella, ni el murmullo de sus perseguidores buscándola, ni el sonido de una rama al partirse, ni el zumbido de más flechas volando en su dirección; pero de todos modos, estaba tan cansada y confundida, que quizá no lo habría oído de todas maneras.

Finalmente, cuando sintió que si daba otro paso se desmayaría allí mismo, se detuvo junto a un viejo y rugoso castaño, apoyando el hombro sano contra él. Palpó la flecha. La punta se había hundido casi hasta rozarle el hueso, pero suponía que con un par de tirones decididos sería capaz de arrancársela. No iba a ser fácil, pero no podía seguir corriendo de esa manera, y todavía no había penetrado lo suficiente en el bosque.

Arrancó un grueso pedazo de corteza del castaño y se colocó entre los dientes, antes de rodear la flecha con sus finos y pálidos dedos. La mano le temblaba. “Diosa, ayúdame,” rogó en silencio, y comenzó a tirar.